Mosaico de Cacos

Três frases

2010-02-24T02:03:00.000-03:00

- Oi, tudo bem?

Tudo bem nada. To triste pra caralho, com o orgulho ferido. Dá um trabalho danado conter as revoltas que explodem em cada canto de mim, com vozes que gritam e protestam, tesouros bombardeados, ruínas ainda em brasa, desespero geral. Não, eu não vou te contar tudo isso. Não vou admitir minhas reações talvez exageradas, minha entrega outra vez malsucedida. E, se eu dissesse a verdade agora, acabaria mentindo depois pra aliviar tua cara de pena. "Mas tá, é a vida né? Eu to bem." To bem o caramba.
Não me leve a mal. Eu confio sim em nossa amizade de anos. Sei que você talvez me abraçasse e dissesse coisas positivas. Quem sabe me convidasse pra beber, comer ou olhar vitrines, e contasse uns dois ou três casos de gente que também se ferrou e tá aí linda e viva, pra quem quiser ver. E eu balançaria a cabeça fazendo aham, mas no fundo não daria muita bola. Porque, quando é na pele da gente, temos certeza que ninguém, mas nin-guém no mundo sabe como dói.

- Tudo, e você?

É claro que eu quero que você esteja bem. Mas dá pra ver nos teus olhos as nuvens de dentro, que nenhuma base nem outra vaidade consegue esconder. Não de mim, que conheço teus espinhos já de tantos carnavais. Se fosse outro dia, eu poderia te convidar pra beber, comer ou olhar vitrines e contar dois ou três casos de desastres alheios – cuidadosamente omitindo outros, aqueles em que o sujeito se deu bem. Hoje não. Hoje, com as reservas baixas, uso o que me resta pra sorrir quando te encontro na rua, assim sem esperar, sabendo que só isso já conforta um pouco meu coração em guerra civil.

- Tudo bem também.

Recebo de volta o teu sorriso, talvez fruto também de tua energia escassa, mas sempre, sem-pre, disponível pra mim. Nos olhamos um segundo, duas cúmplices que somos. Murmuramos uma desculpa de pressa que ninguém ousa contestar. E seguimos cada qual por seu caminho, cada qual pro seu refúgio, vestindo um silêncio necessário, consentido, dividido.

Há dias em que a melhor amizade é aquela que apenas cala. E torce por ti.

Blues na madrugada

2009-04-23T03:47:00.002-03:00

Lá fora, as janelas dormem. O asfalto dorme. "Pois não, senhor" e sorrisos amarelos dormem. Eu não durmo.
Tal qual Japão, em fuso horário inverso, no escuro da noite, aqui mesmo, aconteço. Silêncio no sono das ruas, hora do rush nas ruas em mim. Como no mundo, as coisas têm forma, peso, voz. Hierarquia. Artimanhas. Guerrilhas.
Só o relógio observa, e me faz companhia. Lá ou cá, ele não dorme nunca. Risadas, monólogos e gritos. Em silêncio, que no mundo já passa das 10.
Clareia, e meu galo eletrônico berra os pulmões que não tem. Hora de movimentar a economia (esperando que, num movimento desses, o dinheiro pare em mim). O interfone toca, com a diária e insistente oferta de gás. A mocinha da Telemar me dá o terceiro bom dia da semana, tentando empurrar (de novo) um pacote imperdível de celular+fixo+internet.
O mundo acordou. E eu, mesmo de pé, adormeço.

(29/05/06)

Cantiga de rua

2009-02-11T15:58:00.002-02:00

É menina na saia que dança,
nos pés que se movem entre prédios iguais
É asfalto, sorriso, criança
numa só mistura de nomes demais

É semáforo feito de tela
piscando vermelho pra diminuir
e pedindo atenção amarela
pro verde da praça que faz refletir

Noite chega e confunde, do alto,
estrelas elétricas, luzes do céu,
brilhando na velocidade da vida

Lua surge e se esconde num salto
e o sono nas gentes estende seu véu
embalando sonhos no som da avenida

zero nove

2008-12-29T17:16:00.001-02:00

vinte e nove, segundona
vento e sol no nono andar
mais uns dias, novo ano
novo ciclo, novos ares
re-novar
dois mil e nove.
i-nove. novi-dades.
há de ser um sinal.

Dois minutos na janela

2008-12-08T15:53:00.001-02:00

Chuva e sol ao mesmo tempo. Debruço-me na janela do quarto, os braços para fora. As gotas molham-me as mãos, ao mesmo tempo em que os raios de sol encontram meu peito, fecham meus olhos. No quintal de uma casa vizinha, o mato grita em verde luminoso, intenso pela luz. E parece tremer em brilho com o sol refletido nos pingos da chuva, multidão de pequenos vaga-lumes em festa no balanço do vento. Um telhado de metal serve ao sol de espelho, refletindo a luz, propagando o calor. Respiro e sinto nos braços gotas frias, sol e brisa, vento e eu. Até que a chuva passa, os carros voltam, as maritacas gritam, eu aterrisso. Fim de pausa na cidade, um descanso que valeu.

Expedição

2008-11-25T02:19:00.002-02:00

Já era alta noite quando eu e meu irmão
Traçamos nosso plano pra uma grande expedição
Sair do nosso quarto de mochila e lanterninha
Roubar bombons de coco do armário da cozinha
Mamãe já foi dormir, papai já foi deitar
E no quarto ao lado posso ouvir vovô roncar

Saímos pé por pé, tentando em nada esbarrar
Andando sem barulho para ninguém acordar
Chegando no armário, que espanto, que surpresa
Dali saiu um monstro, o guardião da sobremesa
“Crianças, já é tarde para todo esse alvoroço
Os bombons desta caixa são só pra depois do almoço”
Que aventura, que confusão
O monstro do armário nos seguiu na escuridão

Voltamos assustados para o quarto rapidinho
Fechamos nossos olhos e contamos carneirinhos
Papai ouviu barulho e veio logo pra saber
Pela fresta da porta ainda conseguimos ver
Papai rindo da história, na beira do fogão
Dizendo obrigado ao seu amigo guardião

(para Rafael, o companheiro das melhores expedições)

Eu não sei falar de amor

2008-10-31T19:46:00.002-02:00

Eu não sei falar de amor. Sento-me e saem frases sobre o dia, tempo e espaço, noite e vento, seriedades, porcarias. Posso entreter com jogos de palavras, fazer rir, contar piadas, falar doce, falar mal. Mas não espere versos de arrepio, de olhos nos olhos, de boca na boca, de voar bem alto, sentir-se explodir. Não sai em letras o sorriso fácil, o galope no peito, o ar mal respirado, a vontade de sempre, a alegria por nada. Essas frases sorriem lá dentro, no fundo dos olhos. É pra isso que eu guardo o silêncio.
Outro assunto, por favor. Eu não sei falar de amor.

Brevidade

2008-09-16T19:08:00.004-03:00

Quero vento no rosto e boas surpresas
Estrofes bem feitas, céu tinto de anil
Os que me são caros em volta da mesa
Sabores mais finos que o gosto já viu

Quero o abraço de casa em cada chegada
E a certeza do eterno ao me despedir
Desfilar meus sonhos pela madrugada
Decifrar o dia ainda por vir

Quero histórias infindas, memórias fartas
Sentir que, afinal, em um breve momento
É o imprevisível quem vem decidir

Pois planos são como castelos de cartas
Que erguemos na sala pra passar o tempo
E a mais leve brisa fazê-los ruir

Expediente

2008-06-03T12:40:00.001-03:00

Quem pode, pode
Quem não pode faz o que?
Se lamenta, se sacode
Depois trata de esquecer

Letra miúda
Lá no final do contrato
Diz que não me sai barato
Esse negócio de viver

Meu dia-a-dia
Eu perco é na burocracia
Bem que meu pai já dizia:
Vai estudar pra enriquecer

Faz uma via, duas vias
Formulário, itinerário
Bate ponto, cumpre horário
Não dá tempo de comer

Quer ter um filho
O salário não comporta
Quer sair batendo a porta
Mas não tem como gritar

Não pode doce,
Conservante, sal, corante
Aguardente, entorpecente
Proibido ir em frente
Proibido estacionar

Ninguém reclama
Porque a gente desanima
Já que até no céu, lá em cima
Deve ter que fazer fila
Carimbar, registrar firma
Para poder se queixar

Tempo levou

2008-05-21T13:51:00.004-03:00

Tempo malandro
cheio de verso e gingado
veio assim meio de lado
e de mim se enamorou

No tempo certo
me enviou buquês de histórias
encheu-me o peito de jóias
deu-me dias com mais cor

Tempo levou
pra que eu me desse conta
da dissimulada afronta
de quem me jurava amor

Com sua mão leve
levou fotos de infância
meu cachorro, minhas plantas
no baú nada restou

Som e café
pelas seis ou sete horas
com a irmã que foi embora
procurei, pra onde foi?
Ele tomou.

Até o cuscuz
da vovó, lá na cozinha
na cidade que era minha
tudo tão bom, que ele gostou
Também levou.

Mas toda noite
ele vinha cavalheiro
dar-me um novo dia inteiro
todo em branco pra eu pintar

E eu, encantada
mulher de malandro feita
lhe sorria satisfeita
me entregava sem pensar.

Digo hoje aos meus
quando eu deixar saudade
de mim falem com vontade:
veio, riu, viveu, amou

Foi de mãos dadas
com um malandro, tal de tempo
que lhe deu e tirou momentos
e no vento a carregou

Entre aspas

2008-03-23T02:36:00.002-03:00

Sim, ela ainda freqüentava lojas de discos. Gostava, sabe-se lá por que, do ar nostálgico e introspectivo do ambiente, do cheiro de ontem, da fina poeira que, apesar da limpeza, estava sempre lá. Quem ia a lojas de discos, pensava consigo dia desses, não ia em busca de discos. Tentava comprar com dinheiro o gosto de seus grandes dias, correr atrás do que havia ficado, justamente, para trás. Contrariada, ao se ver refletida nessa imagem, Ângela desviou o pensamento. Andou até a prateleira seguinte e começou a remexer distraidamente os vinis, acompanhando a música de fundo e observando de relance o rapaz gordo do balcão, que cantarolava e batia discretamente os dedos no ritmo da bateria.

Foi então que aconteceu. Do meio da pilha de discos, num álbum de capa amarela, um par de olhos gelou-lhe a espinha. Os olhos de Paco. Dez meses depois, os olhos de Paco. Como poderia? Seria ali, naquela prateleira, o portal para o passado, que tantos procuravam naquele porão de velharias? Por alguns segundos, Ângela continuou imóvel, as idéias rodando sem tomar lugar. Tornado Periférico. O alívio, a explicação. Não eram, afinal, os olhos de Paco. Lembrou-se de duas ou três vezes em que ele lhe falara da banda: “sensacional, mudou minha vida.” Apesar disso, não era sempre que se referia a ela. Confidenciava, em tom solene, para logo depois guardar o tesouro de novo pra si.

O rapaz que a atordoava na capa do LP não era Paco, mas bem poderia ser. A mesma inclinação de cabeça, o mesmo cabelo cuidadosamente desarrumado. E o olhar, “aquele assim meio de lado, já saindo”, como dizia outra música antiga. George Tramp, brasileiro de nome inglesado, vocalista e galã do Tornado Periférico. Muitas outras deveriam ter sido, pensou Ângela, paralisadas por aquele olhar, ao som do pop-rock com um certo toque americano dos anos 80. Esqueceu por um momento a mágoa de Paco (a culpa é dessa maldita nostalgia da loja de discos, esquivou-se), pagou pelo álbum de capa amarela e saiu.

Trancou a porta do quarto, meio desconfortável, como se estivesse de novo ali sozinha com ele. Então lembrou que “ele” era só o George Tramp, aquele pseudo-estadunidense. E em papelão. Jogou a capa na cama com ar de desdém e ajustou a agulha do toca-discos. Sim, ela ainda tinha um toca-discos. “Tornado Periférico... tá bom... vamos ver o que é tão sensacional.” Não sabia por que, nos dois anos ao lado de Paco, nunca tinha chegado a ouvir a banda. Mas os primeiros acordes de Subverta o sistema, a faixa de abertura, transportaram-na para um mundo com algo familiar. Ajeitou o travesseiro sob a nuca, barriga pra cima, braços pra trás.

“a ração de cada dia, de cansaço, incompreensão...”

Arregalou os olhos num susto. Roda de amigos, fim de noite, fim de ano. Comparecera a convite de Tássia. Segundo a amiga, Ângela precisava sair mais de casa, conhecer gente nova. Divertiam-se, afinal. E entre churrasco, cerveja e um papo furado qualquer sobre a vida, um dos rapazes, o mais calado, filosofa: “às vezes o que falta é um sentido, sabe? A gente tem que querer mais que essa ração de cada dia, de cansaço, incompreensão.”
Silêncio. Gênio. Inovador. Interessante. Conhecer gente nova.

- Tássia, quem é aquele?
- Quem?
- Aquele, da camiseta cortada.

Cortada como a de Tramp. Quem era esse cara pra meter numa música a frase que dera início a sua história com Paco? Conferiu a data do álbum: 1992. Isso mudava a figura de quem plagiava quem.

“quero te dar todos meus fins e começos... minha falta de ar, meus tropeços”

Não. Essa não. Aniversário, dois anos atrás. Uma cesta cheia de pequenos presentes fofos e o cartão mais lindo de sua vida. Os fins e começos de Paco passando nas mãos das amigas. “Anginha, a coisa ta séria hein? O cara ta apaixonado!”, diziam, com uma pontinha mal disfarçada de inveja. Ela sorria, se achando a tal. Será que alguma delas já escutara o Tornado? Sentiu vergonha. O cartão que ela ainda lia secretamente, vez ou outra, ecoando pelas caixas de som. Certamente, milhares de outras já haviam merecido os tropeços de alguém.

Não passou da sexta música. Foi a gota d’água. Ângela podia jurar pela mãe mortinha que “cada um dos meus poros toca um rock por você” não tinha soado cafona assim na voz de Paco. Não entre os lençóis, com o barulho da chuva fina nas telhas metálicas da casa ao lado. Os dois entrelaçados. Os dedos dele, o rosto dela. “Baaaaby”. Desligou o som, vermelha e muda. Não deixaria ninguém mais chamá-la de baby, assim, prolongando a primeira sílaba. Muito menos no volume 10, com cem mil cópias vendidas.

Jogou-se de novo na cama. Viu-se outra vez no recreio da escola, os meninos trocando dicas de como reconhecer um boné original: pininho de ferro no topo da cabeça, do lado de dentro, sete linhas de costura na aba. Ou seriam nove? Não lembrava, nunca se interessara mesmo por bonés. O que as meninas estariam fazendo naquela época, ao invés de aprenderem a distinguir exclusividade nas cartas de amor? Ah, as Barbies. Coisa inútil.

George Tramp em seu colchão. Papelão, fundo amarelo. Pensou em Paco, do outro lado do mundo. Devia estar se dando bem. Tivera muito tempo pra treinar aquele ar metido a inglês. Neblina e “baby” em ouvidos britânicos, talvez. Não queria nem pensar. Já não era ciúme. Era mais uma perda, suave e indefinida. Pior do que, antes e depois dela, outras mulheres o terem conhecido.

Antes dela, alguém o tinha inventado.

Palíndromo

2007-10-24T03:44:00.000-02:00

Nasceu com espelhos nas vistas. Explicava assim a mãe boquiaberta às senhoras do bairro, ainda sem crer. Enquanto isso, o pequeno se ria sozinho, sem nem se importar. Inclinava o rosto – e seus olhos de espelhos – para um lado e para o outro, gargalhando ao diminuir as cabeças e aumentar os quadris das roliças vizinhas.

Ninguém sabia como havia acontecido. Natan nascera forte e sadio, no tempo certo. Viera ao mundo juntamente com o sol, ao amanhecer. Os pequenos olhos castanhos refletiram os primeiros raios, sem ninguém perceber. Encantou-se com a médica, o pai, a mãe. E por seu ar curioso, julgaram-lhe esperto.

Por talvez um ano ou mais ninguém percebeu que a vida, para Natan, tinha formas assim, diferentes. Ao mesmo tempo em que aprendia a mover os pezinhos, mexia também os pequenos espelhos, ocultos ainda aos olhos do mundo. E aos poucos se deu conta de que poderia dar a tudo a proporção que quisesse, inclinando-se pra lá e pra cá.

Com o passar do tempo chamaram de mania o costume do menino de fazer tudo ao contrário. É coisa da idade, pra chamar a atenção. Assim a vida transcorreu bem, enquanto do avesso ficavam apenas os blocos de montar. Os problemas chegaram na mochila da escola. Um bilhete para a mãe, um chamado da diretora.

Natan começava as palavras de trás pra frente. Era essa a queixa da mulher. No final das contas o resultado era igual, posto que copiava, lá do seu jeito, o que via também do seu jeito no quadro-negro. Com um lápis na mão o garoto escreveu seu nome, o nome da escola e a data do dia, em legível caligrafia. E a mãe, apesar de tudo, não achou tão ruim assim.

- É, realmente, começou de trás pra frente. Mas se ficou certo, que problema tem, não é? Deixa estar, que um dia ele se emenda...

- Mas senhora, desde que me entendo por gente, escrever é da frente pra trás.

Preocupada, já em casa, pediu então ao filho que deixasse essa mania. Que escrevesse direitinho, da esquerda pra direita, como os outros coleguinhas.

- Eu só copio a professora, mãe. E é assim que ela faz. Assim, que nem eu.

Pareciam bem sinceras as palavras do menino. E sincero se tornava o aborrecimento da mãe, já sentindo que havia algo errado em seu pequeno. Foi aí que começou a sucessão de especialistas. Psicólogo, professora, clínico geral. Doutores dos olhos e dos nervos. Pediatra, pedagoga, padre. Até uma senhora do bairro mandaram vir, famosa que era por um terço de contas que passava em torno do corpo das crianças, e diziam curar qualquer choro, dor de gases, mau olhado.

E Natan seguia a vida, dia a dia, trás pra frente. Os amiguinhos, ao contrário dos adultos, não ligavam para a direção de suas letras, para os risos aparentemente sem nexo, ou para o olhar meio de lado. Queriam mesmo era ter no time de futebol o garoto malandro, que enganava o goleiro adversário mirando o lado contrário ao que ia chutar.

Até que um dia um doutor da capital declarou o veredicto. Daquele mesmo jeito que seria repetido depois, por ruas e janelas de voraz curiosidade.

- Mas como é que pode, meu senhor? Se eu nunca nem engoli espelho...

Aí foi mãe caindo em prantos, pai que quase desmaiou. E nessa hora só Natan se divertia, após vencer o primo por seis pênaltis seguidos. Esbanjava a habilidade que só ele possuía, enquanto os pais, no consultório, agendavam a cirurgia. Nem ouviram os termos técnicos que saltavam da boca do médico. Só sabiam que lugar de espelho, definitivamente, não era dentro de olho de gente.

Por cuidado com o futuro, apesar de um certo medo, decidiram que o mais certo era o mais certo oferecer. Natan agradeceria, na melhor ocasião, a normalidade que, ainda criança, recebia de presente. Seria enfim, igual aos outros, sem bilhetes na mochila, sem olhares dos vizinhos, sem chamar a atenção.

Repetiam um ao outro, pai e mãe, essas promessas de amanhã, entre passos aflitos na sala de espera. Cirurgia arriscada, trabalho de horas. E um rosto frustrado enfim a caminho, daqueles que não precisam mais nada dizer. Com mais palavrões da tal medicina, o doutor explicava o fracasso ao pobre casal. Dos espelhos nos olhos, restavam só cacos, quebrados lá dentro sem chance de remoção.

Ao lado da cama, mãe e pai se perguntavam que dificuldades o futuro traria para aquele pequeno, agora ainda mais distante do que chamavam normal. Só Natan sorria. Talvez nunca mais copiasse as mesmas letras, ou visse com clareza a bola e o gol. Mas sorria encantado com as cores e formas, únicas a cada movimento, que só seus olhos de caleidoscópio poderiam ver.

Soneto de repente

2007-09-13T00:49:00.000-03:00

Puxe uma cadeira, se achegue mais perto
Pra ouvir tudo isso em que eu vivo pensando
É uma tal mistura de errado e de certo
É o som dos lugares por onde eu ando

Quem sabe eu consigo casar de repente
A tua cadência com a minha toada
Que sem parceria, a vida da gente,
Pois é, paciência, não vale de nada

Então senta aqui e me fala com calma
Dá corda pro assunto, desenvolve o tema
Colocado em verso num simples soneto

Então cê vai ver lá no fundo da alma
Por mais que sozinho se faça um poema
Fica mais bonito cantado em dueto

vira-latas

2007-09-05T16:07:00.000-03:00

seis palitos de fósforo
em dia de vento
três deles quebrados
por má qualidade
talos de rúcula
morangos podres
bordas destacáveis
de conta de luz
propaganda de banco
panfleto de festa
anúncio de pinga
e de computador
assine revistas
só pague em três meses
fazemos mandinga,
búzios e tarô
dois sacos vazios
de batata frita
com zero por cento
de gordura trans
caixa de chiclete
e leite longa vida
e até versos de antigos
bilhetes de amor
que fazem rir de escárnio
as pulgas bêbadas de sangue
do cão que se alimenta
do retrato de você.

agente

2007-07-30T11:17:00.000-03:00

gente é gente, em todo canto
tanto fez ou tanto faz
nasce, cresce, cria e morre
ri com o mesmo riso mole
chora lágrimas iguais

gente é gente, nada novo
sul ou norte, noite ou dia
(embora todo mundo ache
que inventou o que não existia)

cada família, cada povo
o mesmo tipo de problema
alguns provérbios repetidos
canções sobre os mesmos temas

então, se gente é tudo gente
nada muito diferente
independente de onde cresça
nasce gente, nu e careca
morre gente, frio e sozinho
aí que a gente se pergunta
onde está a tal diferença

a graça é como cada gente
em seu lugar, com as outras gentes
faz seu meio de caminho.

Sofás

2007-07-08T18:47:00.001-03:00

Girou a chave e depois o corpo, apoiando-se na porta atrás de si. Agora era só ela, Gabriela. Ela e o silêncio que preenchia a sala. Ainda podia ouvir os passos descendo a escada. Deixou-se deslizar e sentou-se no chão, sob o peso do cansaço. Depositou ao lado de si o que restou do pagamento a seu Antônio, o dono da caminhonete. Enxugou com a mão a testa suada dos quatro lances de subida e suspirou, contemplando a recém-chegada mobília.

Pouco importava a ela que não combinassem com a cama ou com a mesinha dobrável, nem com o banquinho disfarçado de suporte de TV. O pequeno apartamento era mesmo uma colcha de retalhos, tecida por doações dos parentes. E, para a colcha de Gabriela, o par de sofás era o arremate perfeito.

Conjunto estofado, dois e três lugares, acompanha almofadas. Talvez fossem anunciados assim pela loja, trinta anos atrás. Ou quem sabe tivessem um nome de mulher, como a “cozinha Luciana” e o “guarda-roupas Denise”, mostrados no folheto jogado embaixo da porta no dia anterior. Coubesse a ela batizar o par, chamaria-o Marlene. Era este o nome da feliz compradora dos móveis que, anos mais tarde, viria a se tornar sua mãe.

Já não eram novos, e talvez isso dissesse que ela também já não era. Sorriu ao reencontrar o rasgo produzido pelo Ki-chute do primo numa brincadeira de Jaspion e a marca do relacionamento breve, mas quase fatal, entre sua irmã mais nova e um pacote de balas Soft. Viu-se novamente ao lado do pai, que sacudia pelos pés a pequena sufocada, e lembrou-se do pedido feito ao anjo da guarda, para que salvasse aquela criaturinha irritante em troca de umas figurinhas Amar É. Promessa que foi esquecida, claro, assim que a guria ganhou um tapa nas costas e o estofado verde-abacate, uma mancha de vômito.

Verde-abacate. Mas que gosto tinha esse povo dos anos 70. Assim lembrou-se dos vestidos das tias, TV com botão que gira, pique-pega na rua. Ouviu passos de criança chegando mais perto, e sentiu cheiro de bolo no forno e café quente invadindo o pequeno cômodo em que agora vivia. Esqueceu-se do seu dia-a-dia e sorriu como aos sete, encostada na porta, sentada no chão. E pediu ao seu anjo da guarda que lhe mantivesse pra sempre bem viva a memória, mesmo sem figurinhas ou doces para dar em troca.

Sim, era só ela, Gabriela. Mas agora ela tinha sofás.

Ocupação

2007-07-04T02:15:00.001-03:00

nos dias mais belos dos meus vinte anos
cometia enganos sem olhar pra trás
andava a pé, par de tênis surrado
sonhando, às voltas com meus ideais

fiz protesto, fiz música e festa
provei o que presta e o que não é tão bom
tive idéias, amores, projetos
uns casos incertos e amigos leais
disse não ao relógio e ao sistema
não via problema em uns goles a mais
aceitei todo tipo de emprego
ainda me divertia ao ir trabalhar
naquelas tarefas de estagiário
era muita vida pra pouco salário
mas era feliz, não se pode negar

eu tinha a cabeça tão cheia de planos
tão indiferente a censura e pente
repleta de histórias, de tudo que li
foi aí que o tempo chegou sorrateiro
e, ocupada que estava, eu nem percebi

hoje até o tom da minha voz é mais baixo
não digo o que eu acho porque tanto faz
tenho trinta e nove, contas e cansaço
um apartamento, um carro e um gato
diploma na parede e um bom celular
que me acorda às seis pra mais dias normais

aqueles amigos de copo e passeata
só os reconheço nas fotografias
pois vejo em seus olhos o que os meus retratam:
onde foi parar o que a gente queria?

e se alguém me pedir, neste exato momento
ao fim da estafante jornada do dia
pra falar de meu mais forte sentimento
vou pensar, bem relutante, em qual seria
não é paixão, certeza, ou medo
ah sim, é uma dor, mas não lá dentro
é o sapato de couro, apertando meus dedos

E no início era o lead...

2007-06-27T23:58:00.000-03:00

Quê?
Lead. Lê-se "lide". Para a parcela da população que teve juízo suficiente para não fazer faculdade de jornalismo (ou para os que saíram dela sem saber... às vezes acontece.. rs), é o primeiro parágrafo de uma matéria, que deve conter as informações mais importantes. Isso, essas perguntinhas aí.

Quem?
Ahm, já tá ali do lado, ó... próxima!

Quando?
Por volta de uma meia noite fria em fins de junho... epa, já tá ali embaixo tb? Pô, tá ficando chato isso.. rs

Onde?
Sentada na cadeira azul onde passo boa parte dos meus dias (e noites) com a cara enfiada no computador, virando meio de lado quando uma das "bandas" adormece. Tá, às vezes eu consigo largar o vício pra cumprir alguma dessas pequenas tarefas cotidianas. Você sabe né, estudar, trabalhar, comer, sair à noite... até dormir, eu durmo, de vez em quando.

Como?
Na verdade a coisa toda ficou muito fácil. Qualquer mané que quiser entra aqui, segue uns passos e em minutos tem um lugarzinho aconchegante como este pra sentar e se aliviar de... bem, de tudo que estiver dentro de si, querendo sair. Rápido, grátis e indolor (ou não). O resultado é essa buniteza chamada Internet, onde, numa escala de notas de 0 a 10, encontra-se tudo entre -73 e +42.

Por que?
Segundo a assessoria de imprensa da autora (que, como toda boa assessoria, ganha bem pra fazer tudo parecer bonito), o blog é "um lugar para expressar sentimentos, dar vazão à criatividade e exercitar a nobre arte da escrita, oferecendo aos desocupa... digo, aos leitores, um momento de descontração durante seu acesso à web."
Porém, uma revista de fofocas publicou recentemente que se trata de uma armação, um pretexto bem articulado para enrolar outras tarefas mais importantes. Há rumores, inclusive, de uma foto tirada às escondidas, que retrata a dita-cuja apoiando uma xícara de capuccino sobre um artigo acadêmico (que supostamente deveria ser lido para o dia seguinte), enquanto brincava com as cores do layout.

Malditos papparazzi. Eles sempre descobrem.